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Prendi uno dei più grandi romanzi della letteratura italiana, trasformalo in un capolavoro cinematografico con la regia di Luchino Visconti e poi… riscrivilo per l’algoritmo di Netflix. Cosa potrebbe mai andare storto?
Non è tanto questione di fedeltà al testo – nessuno si aspetta che nel 2025 una miniserie rimanga fedele a un romanzo del 1958 – ma di rispetto dello spirito originale. E invece, la serie di Netflix riesce nell’impresa di trasformare l’epopea del declino dell’aristocrazia siciliana in un incrocio tra Les Misérables e Bridgerton, con una protagonista femminile emancipata, un triangolo amoroso amplificato e un vestito rosso fuoco che grida ribellione più che raffinatezza e decoro ottocentesco.
Il punto non è trovare le differenze tra libro, film e serie tv, ma chiedersi fino a che punto un’opera possa essere stravolta senza perdere la sua essenza, pur mantenendo lo stesso nome. Perché se il Gattopardo di Tomasi di Lampedusa era una riflessione amara sulla storia e sul trasformismo italiano – da cui anche il termine “gattopardismo” – quello di Netflix sembra piuttosto un melodramma in costume con qualche concessione piccante di troppo alla modernità.
Ma d’altronde, cosa ci si poteva aspettare da una piattaforma che per prima cosa ha eliminato il protagonista del titolo per dare spazio a Concetta, l’eroina femminista che nessuno aveva mai chiesto?
Dal libro al grande schermo: Luchino Visconti e la fedeltà alla storia
Partiamo dalle basi. Pubblicato nel 1958, “Il Gattopardo” è subito diventato un classico, regalando all’italiano il termine “gattopardismo” e una delle frasi più citate di sempre: “Se vogliamo che tutto rimanga com’è, bisogna che tutto cambi”.
Un romanzo scritto sul filo della nostalgia, in cui Tomasi di Lampedusa, aristocratico fino al midollo, raccontava la fine della sua classe sociale attraverso la figura del Principe di Salina. Il personaggio era ispirato al bisnonno dell’autore, un uomo consapevole della fine del proprio mondo, ma troppo fiero per contrastarla.
Visconti, aristocratico anche lui, se ne innamorò subito. Quando Titanus gli affidò la regia dell’adattamento cinematografico, il regista mise in scena la decadenza dell’aristocrazia siciliana con la precisione di un entomologo, ossessionato dai dettagli storici. Il suo film, uscito nel 1963 con Burt Lancaster nei panni del Principe di Salina, Alain Delon in quelli di Tancredi e Claudia Cardinale in quelli di Angelica, è ancora oggi un’opera monumentale: lo senti anche tu il fruscio della gonna di Angelica Sedara che balla con lo “zione” sulle note del “Valzer brillante” di Giuseppe Verdi?
Il risultato: una pellicola sontuosa, filologicamente accurata fino all’eccesso (Visconti faceva arrivare fiori freschi da Sanremo ogni giorno sul set, giusto per non sbagliare). Eppure, nonostante la Palma d’Oro a Cannes e il successo internazionale, il film contribuì al fallimento della Titanus. Ma si sa, la grandezza ha il suo prezzo.
Netflix e il Gattopardo 2.0: il passato incontra l’algoritmo
E arriviamo a Netflix, che decide di prendere il romanzo di Tomasi di Lampedusa e farne una miniserie da 6 episodi con un budget di 50 milioni di euro. Sei episodi, 5mila comparse, location siciliane da sogno e perfino un levriero irlandese di nome Bosco. Un’operazione mastodontica, il cui unico obiettivo è rendere la storia “spendibile” per un pubblico internazionale.
E qui iniziano i problemi. Perché se il film di Visconti raccontava il tramonto dell’aristocrazia siciliana con un rigore storico quasi maniacale, la serie Netflix punta tutto su dramma, passioni pruriginose e conflitti generazionali. Non a caso, il fulcro della narrazione diventa Concetta (interpretata da Benedetta Porcaroli), che da figura secondaria nel libro si trasforma in protagonista assoluta, una donna forte e indipendente che sfida le regole dell’epoca: di tutto questo carattere, di questa somiglianza al Principe di Salina, ovviamente, nel romanzo non c’è traccia.
Ora, che Netflix prenda libertà creative non stupisce nessuno. Ma qui siamo di fronte a un’operazione chirurgica: il Gattopardo viene rimodellato per rientrare perfettamente nei canoni della serialità contemporanea. Più emozioni, più dramma, più appeal internazionale. E soprattutto, più Concetta.
Tancredi e Angelica diventano quasi un pretesto per costruire una storia d’amore tormentata, mentre il Principe di Salina – interpretato da Kim Rossi Stuart – si ritrova ridotto a comprimario in quella che, a conti fatti, è la storia di una donna che si ribella a un destino imposto dal padre-padrone… insomma più un’eroina romantica.
Trova le differenze: dal vestito di Angelica alla politica di Netflix
Uno degli elementi più iconici de Il Gattopardo è il vestito di Angelica al ballo. Nel libro, Tomasi di Lampedusa lo descrive rosa con guanti lunghi.
“Bellissima ragazza dagli occhi verdi, la bocca a forma di cuore, l’incarnato lucente e la chioma corvina” scriveva Tomasi di Lampedusa.
Visconti, invece, optò per un abito bianco, fortemente voluto così dal costumista Piero Tosi – appassionato di storia del costume siciliana – e confezionato dalla sartoria Tirelli, era in étamine bianco grezzo, con un’applicazione di un soutache a disegno geometrico come voleva la moda del secondo impero.
E Netflix? Ovviamente sceglie il rosso. Perché? Perché il rosso è passione, ribellione, cambiamento. Perfetto per una serie che vuole parlare alle nuove generazioni, strizzando l’occhio alle dinamiche da soap opera alla Bridgerton più che alla fedeltà storica.
Ma il cambiamento più evidente è il trattamento riservato a Concetta. Nel romanzo è una figura silenziosa, rispettosa delle regole della sua epoca, e proprio per questo amata dal padre. Nella serie, invece, diventa una giovane donna ribelle, che sfida Tancredi, il Principe e persino Angelica. Non più una vittima delle circostanze, ma una combattente.
Un’evoluzione che sembra uscita direttamente da un episodio di Downton Abbey: The Rebellion Edition. Perché oggi, se una serie in costume ( o anche un cartone animato, vedi la nuova versione di Biancaneve) non include almeno un personaggio che sfida apertamente le convenzioni sociali con monologhi anacronistici e sguardi di fuoco, il pubblico potrebbe sentirsi smarrito. Peccato che, così facendo, il Gattopardo perda quel suo fascino tragico e malinconico, trasformandosi in un period drama confezionato per l’algoritmo, dove l’importante non è raccontare una storia, ma assicurarsi che sia abbastanza binge-watchable. E chissà, magari nella prossima stagione vedremo Concetta organizzare un corteo femminista per le strade di Palermo, mentre Tancredi si interroga sui privilegi della sua classe sociale con l’aria tormentata di un protagonista di Gossip Girl in Sicilia.
Conclusione: non chiamatelo Gattopardo.
Il Gattopardo di Netflixnon è una rilettura del romanzo di Tomasi di Lampedusa, e nemmeno una reinterpretazione rispettosa alla maniera di Visconti. È un prodotto costruito per piacere a un pubblico ampio e trasversale, che magari non ha mai sentito parlare del libro e che, soprattutto, non ha alcun interesse a leggerlo.
E qui sta il punto: è legittimo attualizzare un’opera per renderla più appetibile? Forse sì, forse no. Di certo, ciò che rimane è un Gattopardo trasformato in un dramma sentimentale, dove la politica e il declino dell’aristocrazia cedono il passo alle passioni e alle ribellioni personali.
E in fondo Tancredi aveva ragione quando diceva “Se vogliamo che tutto rimanga com’è, bisogna che tutto cambi”, ossia affinché il Gattopardo possa restare un successo bisogna che tutto cambi, cioè diventi una soap opera.
